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剑 客、种子
剑 客
□悠然过客
夕阳下，一眼望去，是无际的黄沙，风起处，吹起层层沙浪。大漠边关，空旷而寂静，只有风声，响在耳边，天空下，一派秋的落寞。
他背对西边的落日，注目这秋日中，最后一抹霞光，瘦长的影子，拉得很长、很长。
风，吹起他，白色的长袍，一层晕黄的光，使长袍的颜色，看起来深了一些。他伸出左手，掸了一下飘起的长袍，右手轻轻地，放在剑的柄上，整个身体，成一条直直的线条，一动不动。那么随意地，望着对面的四个人，四把剑，四道雪亮的寒光，仿佛剑气也化成了沙漠中的风景。
他抬起头，秋日的天空下，满眼的黄沙。一道金黄连接一道金黄，沙浪一浪随一浪远去。
他不动，裹在四道白色的光亮里，白色的长袍白得耀眼。几十米方圆内，剑气愈来愈浓，连一只蚂蚁也没有，天空中飞翔的鹰已远去。时间骤然凝固。只有风，无声的拂过他的面上，吹着他长长的影子。他秋水般的眼睛，穿过四道剑的目光。
寂灭而宁静，时间的流动在此刻停止。他修长的剪影柱石一般，左手随意放下来，右手轻抚剑的手柄，光滑的剑柄柔和而亲切。他无视剑光的流泻。站在秋日下，一座大沙丘上，他看到了他的小屋，那山中的小屋是他的家。屋内一床一几，一桌一椅，墙边有一扇小窗，每日坐在窗前，品茶、看山，山边的竹林。轻雾慢慢升起，弥漫整个竹林。雾尽，太阳轻轻露出来，风很轻地拂过面颊。竹林中有一个草坪，是他每日练剑的地方。
小屋渐渐远去，广漠的黄沙轻轻浮上来。他看见秋日的晚霞很安静，很祥和。远远的天边，有一条浅蓝的线，越来越清晰，最后的夕阳快要落下去。耀眼的亮光，刺得皮肤有灼热的感觉，和面前的四道剑光，溶在一起。
他想到了水，水流进锅里，熬出小米粥。薯片烤成金黄色。那是他每日练功后的早餐。
夕阳的余辉，流在他的头上、肩上，抚剑的手上。流进对面的，四道雪亮的剑光里。四把剑，四道杀人的剑气，四对夺人的寒光。射在他柔和的目光中，落在他握剑的手上。
他一动不动，他在等，等着四道剑气，等着四道剑气把他裹进光影里，等着晚霞消失，秋日的黄昏，残阳如血，苍茫而悠远。他想看最后一道夕阳落下去，落在山的那边。这样的机会不会太多，看一次少一次。
山中的小屋，真安静。他又一次看见了小屋的影子。
他还不想动手，等着最后一抹夕阳的消失。他不动，四道剑气未动，等他手中的剑，抚剑的手未动，抚剑的人也未动。
那一抹夕阳，终于慢慢落下去，落下去，从大漠的天边，轻轻消失。
四条人影，四道剑光，挟着慑人的剑气，快逾闪电，剑气催着黄沙，将他站立的沙丘，罩在白色的光影里。
他静静的站着，纹丝不动，剑气吹起他白色长袍，长袍飘然而动。
他又有了那种从内到外熟悉的感觉。剑在，人在，手指依然灵巧而有力，手与剑天然的握在了一起。剑溶进他的生命，他溶进广漠的大地。剑，人，大地，已是一种和谐的溶合。
一道银色的光芒冲天而起，四道雪亮的剑光，四道杀人的剑气，四对慑人的冷芒，顿时熄灭。
大漠一片寂静。四周清冷，没有半点飞鸟的影子。他站在沙丘上，月色悄悄的撒下来，他的白色长袍，白得耀眼，瘦长的影子，拉得很长、很长。
种子
春天
农民把种子埋进土里
种子就已经知道—
不能在土里发芽生长
就只能在土里腐烂死亡
纵然会有死亡
也比送进磨坊里强
毕竟这给了我绿的希望
即使送进磨坊也无妨
毕竟我还能抚慰辘辘的饥肠
只是不要
不要将我长久的收藏
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